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Giovedì, 23 maggio 2013
La televisione continua ad essere accesa. La mia convinzione che a casa di una professoressa si leggessero solo libri – e manga, come quelli nella stanza di Iris – e non si guardasse la televisione è da più di due ore che si sta dimostrando sbagliata. Perlomeno, Ilaria è riuscita a convincere il marito ad abbassare il volume e tenerlo basso.
Iris torna dalla cucina e mi appoggia davanti un piatto con un grosso pomodoro cuor di bue. La parte superiore è tagliata e appoggiata sopra, spostata di qualche centimetro, così da mostrare l’interno pieno di tocchetti di carne bianca. «Ecco qui, la mia specialità: pomodori ripieni di pollo.» La ragazza mi sorride. «Spero sia di tuo gradimento.»
Dal pomodoro si solleva una colonna di vapore carica di profumi di verdure e carne speziata. Deglutisco per poter rispondere senza sbavare. «Sembra ottimo, Iris.»
«È un’ottima cuoca, la mia bambina.» Ilaria non ha perso per tutta la cena la sua espressione a metà tra il seduttivo e… e la presa in giro. Dopotutto, è la donna che mi ha mandato “per sbaglio” una sua foto nuda. Foto nuda che doveva essere destinata al marito al lavoro.
Il marito siede a capotavola, inforca alla cieca i rebbi della forchetta nel terzo piatto di rigatoni al ragù. Un paio di granelli di carne cadono lungo il viaggio verso la bocca: ha la faccia voltata verso il televisore, immerso nell’ennesimo servizio sul campionato di calcio appena concluso. Si infila la forchetta in bocca e inizia a masticare senza chiudere le labbra, la pappagorgia ispida di ciuffi di barba che sballottola ad ogni movimento della mandibola. La posata torna a tintinnare contro la ceramica del piatto. La tovaglia attorno è tempestata di macchie arancioni.
Sì, Ilaria deve mandargli spesso sue foto nude. Eugenio… Erminio… come cazzo si chiama… deve chiudersi quotidianamente a chiave nel suo ufficio, barcollare ansimando alla scrivania, crollare sulla sedia e cercare il cazzo a tentoni per spararsi una sega sullo scatto del culo di Ilaria.
Potrei comunque capirlo, dopo che mi sono infilato sotto le coperte del letto, la sera, con il telefonino e un pacchetto di fazzoletti di carta, ritrovato vuoto la mattina successiva.
Sorrido alla donna. «Iris è una cuoca fantastica.» Ilaria si chiederà quanta sborra mi ha fatto pisciare nelle ultime due settimane nell’intimità della mia stanza, gemendo il suo nome mentre ero scosso da tremiti da orgasmo? La prima sera la foto mi ha infiammato il petto e le palle, per un paio di ore la mia mano ho stretto il cazzo lercio di seme fino a quando sono diventato insensibile e sborravo schiuma. Mi sono passato ogni suo buco nella mia fantasia: bocca, culo, in mezzo alle tette… la figa da cui è uscita la mia ragazza.
Immaginare il mio cazzo che sprofondava nel sesso di Ilaria, la mia cappella che scivolava e apriva le pareti della vagina in cui è stata per nove mesi Iris… la cosa mi ha talmente eccitato e, al tempo stesso, disgustato, che, con il glande che bruciava e le palle doloranti, ho cancellato per davvero la foto di Ilaria sia dal telefono che dal cloud. Ho esiliato la donna dal regno delle mie fantasie erotiche, dopo quella sera…
Iris ricompare con un altro piatto di pomodoro ripieno e lo pone davanti alla madre con un sorriso. Si volta verso Erminio… Evaristo… «Papà, il tuo lo porto quando hai finito la pasta.»
Il padre non gira la testa ma muove la forchetta in aria come a deflettere le parole della ragazza perché non lo raggiungano e lo distraggano dal servizio sulla festa di sportivi vestiti a strisce bianco-nere sullo schermo. Una spruzzata di sugo finisce sulla tovaglia. L’uomo emette un verso simile a quello di un wookie di Guerre Stellari.
Mi meraviglio davvero che Ilaria cerchi avventure – soddisfazione – fuori dal matrimonio?
Prendo il coltello e affondo un paio di volte la lama nel pomodoro. Una fetta si apre e cade sul piatto, spargendo pezzetti di carne bianca, cubetti di pomodoro e spezia sul disegno floreale della ceramica. Il profumo di verdura e pollame mi inebria e riempie la bocca di saliva. Ne prendo una forchettata e me la porto alle labbra: la carne si scioglie in bocca e la carota scrocchia sotto i denti. Forse il sapore del porro è una nota troppo intensa, ma è comunque ottimo. Quasi al livello del ragù, ma quello è puro orgasmo culinario.
Iris si siede al suo posto con la sua porzione. Mi guarda. «Come ti sembra, William?»
Faccio il segno dell’OK con la mano. «Appena finito di mangiare chiamo Don Piero per sapere quando è libera la chiesa in piazza per il nostro matrimonio.»
Il sorriso di Ilaria diventa quello di una madre orgogliosa. Appoggia una mano sul braccio della figlia. «La mia bambina è una cuoca fantastica. Un po’ mi dispiace che abbia scelto come indirizzo di studi le lingue straniere e non l’alberghiero, o potrebbe davvero affermarsi come chef di fama internazionale.»
La ragazza abbassa lo sguardo, le gote si fanno rosse. «Dai, mamma… lo sai che la cucina è solo una passione.»
Prendo un'altra forchettata e me la porto davanti alle labbra. «Agli esami di alberghiero bisogna anche cucinare?» Mi metto in bocca il pomodoro e la carne.
Sul volto di Ilaria torna lo sguardo da predatrice sessuale sotto incognito. «A proposito di esami, William: la mia intenzione era quella di parlartene dopo, ma visto che hai evocato l’argomento...»
Il porro scrocchia sotto i miei denti. Oddio, mi vorrà ancora proporre “lezioni private” proprio durante la cena?
Gli occhi della donna si socchiudono un altro po’. Sembra cercare di attivare la vista a raggi X per vedermi nudo. «Hanno già esposto nella bacheca della N. Sandrini la lista dei componenti della commissione dell’Esame di Stato?»
Inghiotto e bevo un sorso d’acqua. «Non lo so. Non so nemmeno come funziona con i componenti: mi dicevano che certi sono professori della scuola, altri esterni. Poi c’è un capo che dirige tutto.»
La donna sorride con soddisfazione. «Il presidente esterno è la figura più importante della commissione: controlla che tutto si svolga secondo le regole, media le divergenze e… in pratica è chi stabilisce se uno studente è promosso o bocciato, e nessuno può contestare la sua decisione.» Si spinge appena avanti. «Sai chi è quello della maturità nella tua scuola?»
Che me ne frega? Il Papa? Chuck Norris? «No ne ho idea.» Mi metto in bocca una nuova forchettata.
Ilaria si sporge in avanti e mi fissa negli occhi. Sorride. «Io.»
Il boccone mi va di traverso ed esplodo in una serie di colpi di tosse e lacrime agli occhi.
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