Dovevo tornare in camera mia. Le mutandine mi stavano attaccate alla pelle, umide e scomode, e sentivo un bisogno fisico di toccarmi, di scoprire cosa avrei provato a sfiorarmi là sotto come faceva mia madre. Ma se mi fossi mossa avrebbero potuto sentirmi, e non volevo perdermi altre parole, altri dettagli su questo Marco che sembrava essere una presenza abituale nel loro letto. Mio padre si alzò dal divano, il cazzo ancora semieretto che oscillava davanti a me mentre si dirigeva verso la cucina per prendere un bicchiere d'acqua. Riuscii a scivolare via appena in tempo, nascondendomi dietro il mobile dell'ingresso mentre lui passava, il cuore che mi batteva così forte da farmi sentire le tempie pulsare.
Una volta in camera, mi lasciai cadere sul letto senza accendere la luce. Il buio mi dava un senso di protezione, ma non bastava a calmare il turbine di immagini che mi danzavano davanti agli occhi: la schiena di mia madre inarcata, le dita di mio padre che le aprivano il culo, il rumore della carne che schioccava. Mi passai una mano tra le cosce senza pensarci, e il semplice sfioramento del tessuto bagnato mi fece venire un brivido. Dovevo sapere, dovevo provare. Strappai giù le mutandine con lo stesso gesto secco che avevo visto fare a mio padre, e questa volta non mi fermai.
Le dita tremanti scivolarono tra le pieghe ancora sconosciute del mio corpo, seguendo un istinto primitivo che non sapevo di avere. Ero diversa da lei—più stretta, più vergine—ma il liquido che mi ricopriva le dita era uguale, viscoso e caldo. Quando sfiorai quel puntino nascosto tra le pieghe, un lampo di piacere mi attraversò come una scossa elettrica.
"Che—" il sussurro mi morì in gola mentre ripetevo il movimento, più decisa, scoprendo che premendo in quel punto preciso il brivido si propagava fino alla punta dei piedi. Il letto scricchiolò leggermente sotto il mio peso mentre mi inarcavo, le dita che acceleravano da sole, seguendo il ritmo dei gemiti soffocati che ora uscivano dalla mia bocca. Non assomigliavo a mia madre—ero più goffa, più silenziosa—ma il piacere era lo stesso, quel fuoco che saliva dall'inguine alla pancia in onde sempre più intense.
Improvvisamente, chiusi gli occhi. E mi vidi sdraiata sul tappeto al posto di mia madre, le gambe divaricate, il cazzo di mio padre che mi sfiorava l'inguine prima di premere contro l'ingresso ancora stretto. "Respira," mi diceva con quella voce roca che avevo sentito nel salotto, mentre le sue mani mi tenevano i fianchi con la stessa forza con cui aveva afferrato lei. Nella mia testa, io obbedivo, lasciando che la punta mi penetrasse lentamente, sentendo la carne cedere millimetro dopo millimetro sotto la pressione costante. Era più grosso di quanto avessi immaginato—più caldo, più vivo—e quando finalmente mi riempì completamente, un gemito mi sfuggì dalle labbra mentre le dita nella realtà affondavano più in profondità nel mio corpo.
Nella fantasia, mio padre non era gentile. Mi prendeva come aveva fatto con mia madre—duramente, senza riguardi—spingendomi faccia contro la moquette mentre il suo cazzo mi lacerava dentro in un modo che trasformava il dolore in piacere puro. "Sei stretta come una verginella," ringhiava nella mia immaginazione, afferrandomi i capelli per costringermi ad inarcare la schiena ancora di più. Il calore che si diffondeva dal mio ventre era quasi insopportabile, e quando iniziai a muovermi contro le mie dita nella realtà, era come se stessi davvero cavalcandolo, sentendo ogni centimetro di lui scivolare dentro e fuori dal mio corpo immaginario.
Poi accadde. Un lampo bianco mi esplose dietro le palpebre chiuse, seguito da un'ondata di piacere così intensa che mi fece contorcere sul letto, le dita che continuavano a sfregare quel punto magico anche mentre il mio corpo era scosso da spasmi incontrollabili. Fu la prima volta—il mio primo vero orgasmo—e per un attimo persino la fantasia svanì, sostituita dalla pura sensazione fisica che mi invadeva ogni cellula. Gemetti, affondando il viso nel cuscino per soffocare il suono, ma era troppo tardi: il mio corpo aveva imparato qualcosa che non avrebbe più dimenticato.
Nei giorni seguenti, ogni volta che chiudevo gli occhi rivedevo la scena del salotto: le dita di mio padre che aprivano il culo di mia madre, la punta del suo cazzo che scompariva dentro di lei con un movimento fluido. A scuola, durante le lezioni, mi ritrovavo ad allargare leggermente le gambe sotto il banco, sfiorandomi distrattamente l'inguine attraverso l'uniforme mentre ripetevo mentalmente quelle parole—*"Lo voglio nel culo"*—come un mantra proibito. La mia mente non conosceva più riposo: volevo sentire quella sensazione, quella pressione che sfiorava il dolore ma trasformandolo in qualcosa di elettrizzante. Volevo sapere com'era prendere un vero cazzo lì dentro—non le mie dita impacciate, non un giocattolo rubato dal cassetto di mia madre, ma carne viva che mi riempiva fino a farmi urlare.
Fu così che, un martedì pomeriggio piovoso, mi ritrovai sotto la pensilina del bus mentre stava iniziando a piovere. Una macchina si fermò e l'uomo all'interno mi fece cenno di salire "Elisa, giusto?" chiese mentre mi avvicinavo "Sono Marco un amico dei tuoi genitori, ti ho riconosciuta da una foto che ho visto a casa vostra. Sta iniziando a piovere vieni ti do un passaggio. " Avevo annuito senza pensarci, le gambe mi tremavano mentre salivo in macchina, non per paura ma per l'eccitazione improvvisa che mi aveva fatto bagnare le mutandine ancor prima di sedermi.
Marco era diverso da come me lo aspettavo - più giovane di mio padre, con le mani grandi che stringevano il volante e una barba di tre giorni che gli incorniciava la mascella forte. Quando aveva cambiato marcia, la manica della camicia si era alzata rivelando un tatuaggio che gli avvolgeva l'avambraccio. "Che freddo oggi eh?" aveva detto mentre regolava il riscaldamento, la voce profonda che vibrava nell'abitacolo. Io avevo annuito, le ginocchia strette tra le mani mentre osservavo di sfuggita la sua coscia muscolosa che si tendeva sotto i jeans ad ogni frenata.
Aveva chiacchierato del traffico, del lavoro, di quanto fossi cresciuta rispetto all'ultima volta che mi aveva vista. Ma io non ascoltavo davvero - contavo i secondi tra un semaforo e l'altro, il polso che mi pulsava all'altezza della cintura dove sapevo che era nascosto. Quando aveva piegato per una strada secondaria ("scorciatoia" aveva detto) avevo lasciato cadere la borsa tra i nostri sedili fingendo un incidente. "Lascia, prendo io" aveva detto chinandosi, e nel fare così la sua spalla aveva premuto contro la mia coscia. Il profumo di cuoio e tabacco che emanava mi aveva fatto contrarre lo stomaco.
"Perché non passi dalla pineta?" dissi all'improvviso mentre incrociavamo il bivio. La voce mi uscì più acuta del previsto. "Voglio vedere il mare agitato." La scusa era patetica - il cielo era grigio ma il vento era quasi nullo - ma Marco rallentò ugualmente, gli occhi che mi scrutavano nello specchietto con un'espressione che non seppi decifrare. "Hai ragione, è più panoramico" rispose dopo un attimo di silenzio carico, cambiando marcia con quel movimento fluido del polso che mi fece immaginare come sarebbe stato quel polso contro la mia pelle.
La strada si fete più stretta, alberi alti che si chiudevano sopra di noi come in un tunnel naturale. Quando parcheggiò nel piazzale deserto, il motore spento lasciò un silenzio che amplificò il rumore del mio respiro affannoso. "Quanti anni hai?" mi chiese improvvisamente, girandosi sul sedile con uno scricchiolo di cuoio. Le sue dita tamburellavano sul volante, le nocche pelose che luccicavano umide di sudore. "Ormai sei una signorinella."
"Ne devo fare 14 il prossimo mese," risposi stringendo la borsa contro il petto, sentendo il tessuto bagnarsi sotto le mie ascelle. La bugia mi bruciò in gola - mancavano ancora tre mesi al mio compleanno. Marco annuì lentamente, gli occhi che scendevano lungo il mio corpo fermandosi sul punto dove le mie ginocchia si serravano troppo strette. "Quasi una donna allora," sussurrò, e il modo in cui la sua lingua bagnò il labbro inferiore mi fece capire che sapeva. Sapeva perché ero lì.
"Ce l'hai il fidanzatino?" mi chiese poi, cambiando tono con una naturalezza che mi destabilizzò. Le sue dita si erano fermate sul volante, ora immobili come artigli pronti a ghermire. Scossi la testa senza parlare, sentendo la punta delle orecchie ardere mentre la sua domanda scivolava nella mia mente come una lama tra le costole. Perché voleva saperlo? Immaginai già le sue mani che mi controllavano, che verificavano se ero ancora stretta lì dove contava.
"Ne avevo uno," confessai infine, le parole che mi uscivano a scatti mentre osservavo le vene delle sue braccia pulsare sotto la pelle abbronzata. "Ma l'ho lasciato." La macchina sembrò rimpicciolirsi intorno a noi, l'aria diventare più densa, più calda. Marco sollevò un sopracciglio, le labbra che si incurvarono in un mezzo sorriso mentre aspettava il resto. "Mi aveva chiesto di fare... delle cose," aggiunsi, stringendo le cosce sotto la gonna dell'uniforme che improvvisamente sembrava troppo corta, troppo trasparente.